Poesia, poesia...

O me! O vita! di queste domande che ricorrono,
degli infiniti cortei di senza fede, di città piene di sciocchi
di me stesso che sempre mi rimprovero, (perché chi più sciocco di me, e chi più senza fede?)
di occhi che invano bramano la luce, di meschini scopi, della battaglia sempre rinnovata,
dei poveri risultati di tutto, della folla che vedo sordida camminare a fatica attorno a me,
dei vuoti ed inutili anni degli altri, io con gli altri legato in tanti nodi
la domanda, ahimé, la domanda così triste che ricorre -
Che cosa c’è di buono in tutto questo, o me! o vita!

Risposta
Che tu sei qui - che esiste la vita e l’individuo
che il potente spettacolo continua, e tu puoi contribuirvi con un tuo verso.

Walt Whitman

[Modificato da liberadi 19/09/2005 18.18]

questa poesia ritorna sempre al momento giusto. grazie. conincidenze, forse, boh? lascio spazio al verso....

Che cosa c’è di buono in tutto questo, o me! o vita! ??
aaaaargh!!! - grido forte - aaaaaah!!!! apro le braccia al cielo, ampio il mio torace ora ad inspirar molta aria, ossigeno nuovo.
Che cosa c’è di buono in tutto questo, o me! o vita! ???? chiedo ancora al cosmo, al caos sovrano che mi alimenta.
ah, o vita! che sono qui. ora. e posso contribuire a tutto quanto con un verso. il mio.

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Scritto da: liberadi 19/09/2005 18.16
O me! O vita! di queste domande che ricorrono,
degli infiniti cortei di senza fede, di città piene di sciocchi
di me stesso che sempre mi rimprovero, (perché chi più sciocco di me, e chi più senza fede?)
di occhi che invano bramano la luce, di meschini scopi, della battaglia sempre rinnovata,
dei poveri risultati di tutto, della folla che vedo sordida camminare a fatica attorno a me,
dei vuoti ed inutili anni degli altri, io con gli altri legato in tanti nodi
la domanda, ahimé, la domanda così triste che ricorre -
Che cosa c’è di buono in tutto questo, o me! o vita!

Risposta
Che tu sei qui - che esiste la vita e l’individuo
che il potente spettacolo continua, e tu puoi contribuirvi con un tuo verso.

Walt Whitman

[Modificato da liberadi 19/09/2005 18.18]

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Notte grigia,
Notte aurora.
Ricopre con soffio la tua dimora.
Notte d'amore
Accesa passione
La paglia che
Brucia
In continuazione.
Delirio sincero spira
Nell'animo
Scosso come
L'autunno che verrà;
Priva di trepidazione...
La notte.
D'aurora.
Muore il sole
Sul palmo della
Tua sciocca convinzione.
Di notte
L'aurora.

Lidi di pioggia, sere d'Oriente
dai campi s'alza lieve
un bagliore appannato,
come cristalli di silenzio.
Lo sguardo percorre chilometri,
in ogni direzione,
tra chiazze nevose e placidi rivoli.
Non mi stanco di respirare
mentre, quiete,
si impossessano di me queste terre.
All'orizzonte un casale in abbandono
e una beccaccia, ma tutto è pace
dentro e fuori di me.
In questo autunno pazzerello
un nuovo amore mi scalda l'anima:
è la pianura che si espande tutt'intorno
con solide radici di tranquillità.

Fai ch'io per te sia l'estate
quando saran fuggiti i giorni estivi!

La tua musica quando il fanello
tacera' e il pettirosso!

Per fiorire per te sapro' sfuggire alla tomba
riseminando il mio splendore!

E tu coglimi, anemone,
tuo fiore per l'eterno!



Summer for thee, grant I may be,
when summer days are flown!

Thy music still, when whipporwill
and oriole - are done!

For thee to bloom, I'll skip the tomb
and sow my blossoms o'er!

Pray gather me -
anemone-
thy flower - forevermore!


Emily Dickinson, 1858

[Modificato da liberadi 24/09/2005 14.26]

Questa volta lasciate che sia felice,
non è successo nulla a nessuno,
non sono da nessuna parte,
succede solo che sono felice
fino all’ultimo profondo angolino del cuore.

Camminando, dormendo o scrivendo,
che posso farci, sono felice.
Sono più sterminato dell’erba nelle praterie,
sento la pelle come un albero raggrinzito,
e l’acqua sotto, gli uccelli in cima,
il mare come un anello intorno alla mia vita,
fatta di pane e pietra la terra
l’aria canta come una chitarra.

Tu al mio fianco sulla sabbia, sei sabbia,
tu canti e sei canto.
Il mondo è oggi la mia anima
canto e sabbia, il mondo oggi è la tua bocca,
lasciatemi sulla tua bocca e sulla sabbia
essere felice,
essere felice perché sì,
perché respiro e perché respiri,
essere felice perché tocco il tuo ginocchio
ed è come se toccassi la pelle azzurra del cielo
e la sua freschezza.

Oggi lasciate che sia felice, io e basta,
con o senza tutti, essere felice con l’erba
e la sabbia essere felice con l’aria e la terra,
essere felice con te, con la tua bocca,
essere felice.


Pablo Neruda

Che sta facendo adesso
adesso, in questo momento?
È a casa? Per la strada?
Al lavoro? In piedi? Sdraiata?
Forse sta alzando il braccio?
Amor mio
come appare in quel movimento
il polso bianco e rotondo!
Che sta facendo adesso
adesso, in questo momento?
Un gattino sulle ginocchia
lei lo accarezza.
O forse sta camminando
ecco il piede che avanza.
Oh i tuoi piedi che mi son cari
che mi camminano sull’anima
che illuminano i miei giorni bui!
A che pensa?
A me? o forse... chi sa
ai fagioli che non si cuociono.
O forse si domanda
perché tanti sono infelici
sulla terra.
Che sta facendo adesso
Adesso, in questo momento?

Nazim Hikmet

Vieni a gran passi per il portico della mia casa elegante
con le tue furie selvagge, disturbando ghirlande di frutti
e i favolosi liuti e i pavoni, lacerando la rete
di ogni decoro che imbriglia l'uragano.
Ora è crollato il ricco ordine di mura; gracchiano i corvi
sulle rovine spaventose; alla luce tetra
del tuo occhio aggrondato la magia fugge
come strega atterrita dal castello al nascere dei giorni veri.

Colonne infrante incorniciano panorami di rupi;
mentre tu in giacca e cravatta sei ritto in posa eroica, io siedo
composta in peplo e chignon alla greca,
inchiodata al tuo nero sguardo, la commedia fatta tragedia:
in un tale sfacelo di ogni nostro bene
quale cerimonia di parole può rappezzare la devastazione?

Io?
Io cammino sola;
la strada a mezzanotte
si srotola dai miei piedi;
quando chiudo gli occhi
queste case sognanti non sono più:
è per un mio capriccio
che la celeste cipolla della luna sta sospesa
sopra i tetti.

Io
se mi allontano faccio rimpicciolire
le case e riduco gli alberi;
al laccio del mio sguardo
ballonzola la gente marionetta
che, ignara di scemare,
ride, si bacia , si ubriaca,
e non sa che se solo batto ciglio
è morta.

Io,
se di umor lieto,
do all'erba il suo verde,
blasono il cielo d'azzurro e al sole
dono l'oro;
me nei miei umori più invernali, detengo
il potere assoluto
di boicottare il colore e di proibire ai fiori
l'esistenza.

Io
so che tu appari
vivido al mio fianco,
e neghi d'essere nato dalla mia testa,
e sostieni che il fuoco
dell'amore che senti prova vera la carne,
ma è lampante,
mio caro, che tutta la tua bellezza e l'ingegno sono un dono
mio.

La "Speranza" è quella cosa piumata -
che si viene a posare sull'anima -
Canta melodie senza parole -
e non smette - mai -

E la senti - dolcissima nel vento -
E dura deve essere la tempesta -
capace di intimidire il piccolo uccello
che ha dato calore a tanti -

Io l'ho sentito nel paese più gelido-
e nei mari più alieni -
Eppure mai, nemmeno allo stremo,
ha chiesto una briciola - di me.

Emily Dickinson